Надысь нашли на старом винте каким-то чудом не смотренную Алегрию. Я не буду тут рассыпаться в восторгах по поводу Cirque du Soleil, ибо боян (кроме того, за восторгами тлеет печальное осознание, что московский бы цирк так приодеть, такую бы ему музыку, грим и коктейльную вишенку, и вышло бы также, если не лучше), но не в силах не высказаться о гимнастке с хула-хупом. А точнее о её взгляде. При виде таких женщин я про себя каждый раз возношу небесам горячую благодарность, что не родилась мужиком. Какое там рублем подарит – душу вынет и в угол бросит легким движением ресниц. Ниже номер, «напетый рабиновичем» в жалком качестве ютюба.

З.Ы. Когда после её поклона я выпала из состояния гипноза и перемотала на начало, то услышала незамеченную с первого раза ключевую фразу в потоке сознания итальянской комментаторши. Артиста русса.

З.З.Ы. Лучше бы мез дамм Хоркина с Кабаевой не сидели в Думе во благо Родине, а продались бы в канадский цирк, если уж у нас с музыкой, гримом и вишенками не выходит. А мы бы их по каналу-культура и ютубу смотрели и радовались. Уж всяко лучше, чем в новостях.

А сказать-то хочется про другое. Про то, например, что Пуллман знает о России ощутимо больше, чем усредненный западный автор - например, он знает фамилии, отличные от Иванов и Котов, а ещё знает, кто такие самоеды. Вот пишущие на афише рецензии русские товарищи не знают, а Пуллман знает :)

Мои умные друзья говорят, что с первой книжки поняли, куда дело идет. А я не поняла. Мне daemon-ы глаза застили. Я же до смерти одиночества боюсь, мне вот и у Джордана идея Стражей-Гайдинов в детстве очень понравилась, и про передачу мыслей и эмоций на расстоянии я вам ещё телегу накатаю. А в очень хорошем переводе «компаса», валяющемся в сети, daemon был переведен как альм – видимо от испанского alma (душа). Переводчик изо всех щенячьих сил пытался спасти от негативных ассоциаций самую красивую идею всей книги. Никто же не подумает про платоновский аналог ангела-хранителя, все подумают про демона звероликого, во искушение посланного. А куда дело идет, я поняла не раньше чем в середине второго тома. И почувствовала себя чукчей из анекдота – «Какую песню испортил!» Кроме разочарования, никаких эмоций не было. Когда добралась до смерти Бога в третьей книжке, их и вовсе не осталось, только daemon внутренний голос вздохнул с булдаковскими интонациями «ну вы блин даёте»…

И вот вчера на меня снизошло озарение :)) Я вспомнила про замечательный исторический анекдот из жизни Александра III. Анекдот был почерпнут мною полтора года назад из статьи Дмитрия Быкова в журнале «Компания». Статья-то была про Путина и журналиста мелкой сетевой газеты, но, по-моему, в отношении Бога и Пуллмана работают те же закономерности. Цитирую:

В 1883 году некий солдат Орешкин, буйствуя в кабаке, начал ругать власть и плюнул на висевший там портрет государя императора. Орешкина арестовали, делу придали политический характер, и через месяц оно попало на высочайшее рассмотрение, где было украшено царской резолюцией: «Дело прекратить, впредь моих портретов по кабакам не вешать, Орешкина выпустить, передать, что я на него также плевал».

Ща дам ссылку на очень печальный пост про туризм на Дальнем Востоке. А потом выскажусь сама, ибо сразу про Крым вспомнила. Не знаю, что уж там с экологическим туризмом - по горам нас либо друзья водят либо друзья друзей - но вот про сервис в принципе имею сказать пару слов.
 

Каждый раз, сидя в поезде Симферополь-Москва, я вспоминаю афоризм про Господа и идиотов. Потому что, оказываясь в Крыму, мы каждый раз наступаем на грабли. Каждый раз на новые. Нас банально облапошивали на базаре в Ялте, нас виртуозно обсчитывали менялы в Джанкое, мы талантливо снимали самую разваленную хату в самом неудобном месте поселка за самые большие деньги, мы весело сдавались в руки разводящим (слово-то какое) и переплачивали им феерические деньги, хотя имели возможность просто позвонить по телефону, пришпиленному на фонарном столбе.

Спросите, а чё припёрлись тогда в пятый раз подряд и кто вам тут рад, ответим, что вот втрескались в 2003-м смертною любовью – знаете как бывает, вроде и дура она, и стерва, и душу всю вынула, а бросить не могу, люблю её, змею подколодную. Да и жаловаться на вышеуказанные моменты глупо - собственный идиотизм может осложнить жизнь в любом месте земного шара. Однако на четвертом году крымских сезонов мы заработали достаточно, чтобы наступить на грабли с понтом. Грабли назывались цивилизованным, *****, туризмом.

Когда мы увидели трейлер ещё в начале лета, и муж начал радостно подпрыгивать, я мрачно рявкнула "Через мой труп". Ну не люблю я их всех, вместе с футурамой и саус парком. Да, я осилила полнометражку последнего и три сезона Family Guy - на этом моему героизму пришел конец. Авотнет. В Ялте дело было вечером и делать было нечего. И я была за шкирку притащена в кино. И сидела там, мрачно грызя леденцы, полмульта, пока весь зал рыдал от хохота. 

Но в середине мульта оказалась хохма, повергшая меня под кресло. На мой хохот обернулись впереди сидящие. Значит, картина маслом: на город наползает огромная БНЯ. Когда тень от неё накрывает стоящие рядом храм и кабак, из них выбегают люди, разинув рот смотрят на небо, испускают вопль ужаса и бегут в противоположном направлении: те, кто из храма, в кабак, те кто из кабака - в храм.

Как всегда в Симпсонах и им подобных мультах: "не смешно зато про войну" (с). Hе находите?  

(Windmills of your mind)

Прямо в начале набережной, сверкая полукруглыми панорамными окнами, стоит Бутик Крымских Трав Fiolet.

Кстати, состав «нектара любви» ничем не отличается от чая, которым я обычно пою гостей :))) И употреблявшие его подтвердят, что он не действует. Ни капельки. Ни вот столечка.

Потому что я всё время промахиваюсь с пропорциями :-Р

ЗЫ. Миричка, наш местный телефон +380934467467, скинь смс, я тебе перезвоню. Не могу найти джинсовую симку.

В Ялте. Ждала этого всю зиму и всё беспокойное лето. 
Здесь солнце мужского рода. Il est beau comme le soleil, ma merveille, mon homme a moi...  Выходишь за дверь, и le Soleil обнимает тебя, подхватывает ласковыми горячими руками, и наконец-то не холодно. В Москве я мерзну под горячим душем. Да, 36 градусов, но кому придет в голову жаловаться, что нечем дышать, когда обнимает любимый мужчина?

Скалы здесь тоже мужского рода. Вот он стоит, Пельмень Прекрасный, он же Парагельмен - неприступен, как скала, каковой он и является. Но подойди к нему поближе, присмотрись, погладь ладонью - и вот сколько у него зацепок, слабых мест, в которые легко запустить пальцы. Присмотрись и бери тепленьким - где лаской, а где и пяткой. Взобралась, стоишь под горячим чабрецовым ветром, царица горы, и неприступный Пельмень под каблуком твоей кроссовки - и, как всегда с мужчинами, всё это только кажимость.

На моих губах горькая морская соль смешивается с горным сотовым медом, а пальцы перемазаны ежевичным соком. Я играю в футбол с чужими детьми и танцую вальс на набережной. Когда я вернусь, на меня будут оглядываться в метро, потому что я буду двигаться в другом темпе и пахнуть совсем по-другому - в рюкзаке будут килограммы чабреца, горной мяты, чабан-чая и прочего разнотравия, кожа будет нести запах раскаленной на солнце соли, а волосы хранить терпкий аромат можжевеловых шпилек - купленных, сломанных и продолбанных здесь же, в Крыму.